В последнее время меня тошнит словами,но они словно застревают в глотке. Хочется говорить о себе,о мета, о том утре, когда просыпаешься в гостиничном номере и пытаешься понять,кто тебя ждет. В какой ты стране и кто тебя МОЖЕТ ждать. Хочется говорить о невозможности,принципиальной невыполнимости некоторых планов (и речь вовсе не идет о полете на венеру, а о том сне в 4 года,когда ты наконец встречаешься с Майклом Джексоном и осознаешь полную непереводимость своих чувств ).
Словесная тошнота подступает к поверхности,рука тянется к твиттеру, твиттер обновляет ленту,и.... все отступает. Спадает,как пена на бульоне, когда выключаешь огонь. И снова лишь легкая муть: то ли забыл о завтраке, то ли третья чашка кофе была лишней..